A mi padre

En tus manos paz y en tus ojos serenos ,guía.Remotos inviernos con mameluco gris-azulado en el almuerzo, como de paso, siempre ocupado .Aún en tu ocio, pensante. En acción de ideas. Te he visto idealista en viejos tiempos. Desilusionado y crítico en este presente. El fin está cerca y lo sabemos.Puedo decirte que te he visto pleno.Desde tu serenidad y tu impulso has dado mucho.He recibido mucho.He podido escucharte, no siempre de acuerdo. Admiro tu impostura, tu fuerza interior, tu voluntad.Heredé el espíritu crítico , la curiosidad y cierta terquedad que hoy tengo consciente.Aceptar lo simple.No hay quien pueda torcer tu voluntad, he visto tu conducta. Y he visto enojos. Gente que no comprende o gente que no comprendes. He palpado la inmensidad de tu corazón.Gracias por tu nobleza.

Lo que esperamos

Tardará, tardará.

Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.

Oliverio Girondo

se ha mudado

Visita

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
para lo inhabitado.

Cuando venga a buscarme,
díganle:
"se ha mudado".
Oliverio Girondo

secuencias de hombres

calladita espero en la oscuridad de casa a que aparezca él lleno de rouge y olor a putas, mientras palmeo el palo de amasar en la silla mecedora.
.
.
mas bien yo prefiero esos hombre que sigilosos despues de que me dejan dormida se tiran por la ventana..por suerte vivo en un 8ºpiso.
.
.
cuando te veia pensaba si eras la personificacion de kent, si eras real
y las mujeres huimos de los hombres irreales
preferimos el pobre mortal a una imagen de holograma

crimen

Y así se dan las cosas...